Pessimismo sincero… 1 79

postado por Saul.

Enfim chegou. Tudo que você deseja fazer será feito. Cruzar linhas antes proibidas. Fazer as coisas por prazer e não por obrigação. Deixar o desinteressante e apreciar só o interessante. Nada importa além da sua felicidade. Aquilo que era condenado por todos não será mais. Sua privacidade respeitada.

Logo depois isso já não vale mais nada. Você não vai fazer tudo como sempre quis. As linhas provavelmente vão aumentar. Precisará, cada vez mais, fazer coisas desinteressantes. Sua felicidade será quase uma utopia. Condenado por seus gostos, palavras e atitudes. Privacidade será algo raro. O egoísmo é uma característica do ser.

Bem vindo à vida adulta. Aqui, como antes, você viverá conforme a sociedade quer. Poucos conseguem se livrar disso tudo. Sonho de criança, de que a vida adulta seria mais simples, se torna mentira, não mentira, mas sim a pura verdade, da qual foi poupado por anos.

Agora só resta o mesmo pessimismo para aguardar a terceira idade, ou acreditar no sonho de que você terá uma vida tranqüila Só o tempo dirá. Claro que tudo isso é algo difícil de concretizar, como todo sonho. Lá atrás parecia ser muito simples de se realizar…

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Distante das Linhas de Nazca 0 165

Thiago Orlando Monteiro

Alguns vazios aumentam sempre que tentamos preenchê-los. E geralmente, porque tentamos preencher com algo que não nos cabe, ou no mínimo não nos pertence.

Não há muito que se ver aqui em cima. Menos ainda há o que se orgulhar. O cinzeiro está transbordando de cigarros. Por cima da mesa são quatro maços vazios e mais um pela metade. Tem outro vazio que não dá pra ver, embaixo do sofá, mas isso é sobre outro dia. As latinhas de cerveja entulhavam a mesa de centro até agora pouco, agora só restam sete, as outras estão sobre a pia. São quatro e meia da manhã, não há mais tempo de se arrepender de nada.

O fluxo de ideias vem numa vertente capaz de mudar o curso de um rio. São dois furacões que espalham tudo o que acabaram de criar. Instantes após o caos a calmaria tenta se fazer presente. Mas não. Esse tipo de sentimento não é bem-vindo, não agora. O cartão de crédito transforma a pequena montanha em linhas. Tudo começa novamente. E só acaba um grama depois.

Nossos impulsos ruem nossa integridade. E como costuma acontecer, ruínas geram ruínas.

O nascimento do sol enfim consegue barrar o curso desse desastre natural. A sensatez, rara nessas condições, permite que três latas de cerveja descansem na porta da geladeira. Um banho quente ajuda a relaxar o corpo. Mas agora, nada é capaz de parar a mente. Já debaixo do lençol o coração bate como uma britadeira. O medo da vida toma conta outra vez. É curioso como tudo sempre lembra o seu contrário. Minha maior vontade era de não estar aqui. Perto de tudo o que me corrói e tão distante das linhas de Nazca.

Escrito pelo Gabriel Protski

Ilustrado pelo Tho

Carta a Hunter S. Thompson 0 117

A temporada de futebol americano ainda não acabou. Ainda faltam bombas. Faltam andanças. Faltam confusões. Ainda falta muita diversão. Que venham mais 67. Mais 17. Que apenas venham. Mesmo que doa. Mesmo que canse. Mesmo que seja obrigado a conviver com o gosto de cloro. Talvez isso não seja plano para mais ninguém. Não importa. Que sigam os jogos, a temporada está só começando.

 


 

Carta de suicídio de Hunter S. Thompson:

“A temporada de futebol americano acabou.

Chega de jogos. Chega de bombas. Chega de andanças. Chega de natação. 67 anos. São 17 acima dos 50. 17 mais dos que necessitava ou queria. Aborrecido. Sempre grunhindo. Isso não é plano, para ninguém. 67. Estás ficando avarento. Mostra tua idade. Relaxe. Não doerá”

 


 

Gabriel Protski