Sem categoria

Não Tão Bom 5 666

Postado por MESTRE MARCOLA

Naldo não era muito bom em nada, mas tentava.

Os finais de semestre na escola eram tempos difíceis. Notas ruins em, geralmente, mais de três matérias. Recuperações, conselhos de classe, aulas particulares de matemática e química, pais decepcionados, essas coisas. Mas ele tentava ser mais que só medíocre.

As memórias de sua vida afetiva e sexual não eram das mais ricas, também. Eu até que ouvia atenta e respeitosamente quando ele me confidenciava seus poucos segredos de alcova. Era uma chatice da porra, mas, que fosse. Estamos submetidos a saber de coisas que não nos interessam quando nos prestamos a ser educados. Há quem abuse de nossa boa vontade, mas Naldo não era egoísta a ponto de só quer saber de si e de suas posições, vontades e opiniões. Enfim, era meio chato geralmente, mas em alguns momentos eu dava umas risadas.

Naldo levou um tiro nas costas ano passado, e agora é tetraplégico. Não vai morrer em vida, porque não há desgraça que abale os trilhos da vida daquele menino locomotiva.

É participante do metafísico Bonde da Perseverança. O menino nunca foi bom em nada e, sejamos sinceros, provavelmente nunca será.

Mas ele vai tentar.

Previous ArticleNext Article

5 Comments

Deixe um comentário

O seu endereço de e-mail não será publicado. Campos obrigatórios são marcados com *

Distante das Linhas de Nazca 0 1132

Thiago Orlando Monteiro

Alguns vazios aumentam sempre que tentamos preenchê-los. E geralmente, porque tentamos preencher com algo que não nos cabe, ou no mínimo não nos pertence.

Não há muito que se ver aqui em cima. Menos ainda há o que se orgulhar. O cinzeiro está transbordando de cigarros. Por cima da mesa são quatro maços vazios e mais um pela metade. Tem outro vazio que não dá pra ver, embaixo do sofá, mas isso é sobre outro dia. As latinhas de cerveja entulhavam a mesa de centro até agora pouco, agora só restam sete, as outras estão sobre a pia. São quatro e meia da manhã, não há mais tempo de se arrepender de nada.

O fluxo de ideias vem numa vertente capaz de mudar o curso de um rio. São dois furacões que espalham tudo o que acabaram de criar. Instantes após o caos a calmaria tenta se fazer presente. Mas não. Esse tipo de sentimento não é bem-vindo, não agora. O cartão de crédito transforma a pequena montanha em linhas. Tudo começa novamente. E só acaba um grama depois.

Nossos impulsos ruem nossa integridade. E como costuma acontecer, ruínas geram ruínas.

O nascimento do sol enfim consegue barrar o curso desse desastre natural. A sensatez, rara nessas condições, permite que três latas de cerveja descansem na porta da geladeira. Um banho quente ajuda a relaxar o corpo. Mas agora, nada é capaz de parar a mente. Já debaixo do lençol o coração bate como uma britadeira. O medo da vida toma conta outra vez. É curioso como tudo sempre lembra o seu contrário. Minha maior vontade era de não estar aqui. Perto de tudo o que me corrói e tão distante das linhas de Nazca.

Escrito pelo Gabriel Protski

Ilustrado pelo Tho

Carta a Hunter S. Thompson 0 999

A temporada de futebol americano ainda não acabou. Ainda faltam bombas. Faltam andanças. Faltam confusões. Ainda falta muita diversão. Que venham mais 67. Mais 17. Que apenas venham. Mesmo que doa. Mesmo que canse. Mesmo que seja obrigado a conviver com o gosto de cloro. Talvez isso não seja plano para mais ninguém. Não importa. Que sigam os jogos, a temporada está só começando.

 

 

Carta de suicídio de Hunter S. Thompson:

“A temporada de futebol americano acabou.

Chega de jogos. Chega de bombas. Chega de andanças. Chega de natação. 67 anos. São 17 acima dos 50. 17 mais dos que necessitava ou queria. Aborrecido. Sempre grunhindo. Isso não é plano, para ninguém. 67. Estás ficando avarento. Mostra tua idade. Relaxe. Não doerá”

 

 

Gabriel Protski