Rockstar 3 417

Postado por Henrique, o Chefe

Aquela velha história: ele finalmente conseguiu fazer sucesso, tinha todo o reconhecimento, era um rockstar. A todo momento várias pessoas queriam o conhecer, numa torrente de novidades sem fim. Cada nova amizade efêmera, cada nova garota, era um troféu para ambos, porém não era possivel levar pra casa nenhum deles. Afinal, o que é um troféu? A representação de um momento de glória. Ninguém vê tv, briga, consola ou mesmo fica com vergonha se soltar um pum sem querer na frente de um troféu. Seus amigos de verdade, anteriores não eram tão bonitos, tão cool, tão ricos nem tão loucos. Mas eram seus e agora estavam longe.

Falou com seu produtor que queria fazer algumas exigências, afinal era uma estrela. Queria que as pessoas realmente se interessassem pelo que ele realmente era e resolveu mudar o formato do show. Queria fazer um intervalo e apresentar algum momento da sua vida cotidiana.

Primeiro pediu para montar uma pia porque queria lavar a louça e ver se alguém se sentia em casa com isso. Depois gostaria de assitir a um filme engraçado durante o show e por último ter uma briga com algum amigo de verdade. O produtor ameaçou, disse que isso iria arruinar sua recém bem sucedida carreira. O rocker rebateu dizendo que iria cancelar todos os shows e que se fodesse tudo. Resolveram fazer o show conforme o planejado.

A idéia que parecia absurda a principio acabou fazendo tanto sucesso, ficou tão conhecida que os shows começaram a lotar, todos queriam ver aquele espetáculo patético. Tiveram que aumentar a estrutura, a banda e o produtor começaram a ficar cada vez mais ricos. Até isso era cool.

Desiludido com sua tentativa, o rockstar, rico, sozinho e sem amigos resolve se matar. Mas até nisso foi um fracasso. Cada vez mais pessoas se interessam por sua obra e todos os anos milhares de pessoas visitam seu túmulo, do cara mais cool que já existiu na história do rock.

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3 Comments

  1. hahaha
    é a verdade cara, acontece comigo também..
    eu não posso sair na rua de um jeito diferente que as pessoas já acham cool e começam a me idolatrar..

    ai ai… essa vida de lenda do rock não é fácil…

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Distante das Linhas de Nazca 0 968

Thiago Orlando Monteiro

Alguns vazios aumentam sempre que tentamos preenchê-los. E geralmente, porque tentamos preencher com algo que não nos cabe, ou no mínimo não nos pertence.

Não há muito que se ver aqui em cima. Menos ainda há o que se orgulhar. O cinzeiro está transbordando de cigarros. Por cima da mesa são quatro maços vazios e mais um pela metade. Tem outro vazio que não dá pra ver, embaixo do sofá, mas isso é sobre outro dia. As latinhas de cerveja entulhavam a mesa de centro até agora pouco, agora só restam sete, as outras estão sobre a pia. São quatro e meia da manhã, não há mais tempo de se arrepender de nada.

O fluxo de ideias vem numa vertente capaz de mudar o curso de um rio. São dois furacões que espalham tudo o que acabaram de criar. Instantes após o caos a calmaria tenta se fazer presente. Mas não. Esse tipo de sentimento não é bem-vindo, não agora. O cartão de crédito transforma a pequena montanha em linhas. Tudo começa novamente. E só acaba um grama depois.

Nossos impulsos ruem nossa integridade. E como costuma acontecer, ruínas geram ruínas.

O nascimento do sol enfim consegue barrar o curso desse desastre natural. A sensatez, rara nessas condições, permite que três latas de cerveja descansem na porta da geladeira. Um banho quente ajuda a relaxar o corpo. Mas agora, nada é capaz de parar a mente. Já debaixo do lençol o coração bate como uma britadeira. O medo da vida toma conta outra vez. É curioso como tudo sempre lembra o seu contrário. Minha maior vontade era de não estar aqui. Perto de tudo o que me corrói e tão distante das linhas de Nazca.

Escrito pelo Gabriel Protski

Ilustrado pelo Tho

Carta a Hunter S. Thompson 0 784

A temporada de futebol americano ainda não acabou. Ainda faltam bombas. Faltam andanças. Faltam confusões. Ainda falta muita diversão. Que venham mais 67. Mais 17. Que apenas venham. Mesmo que doa. Mesmo que canse. Mesmo que seja obrigado a conviver com o gosto de cloro. Talvez isso não seja plano para mais ninguém. Não importa. Que sigam os jogos, a temporada está só começando.

 


 

Carta de suicídio de Hunter S. Thompson:

“A temporada de futebol americano acabou.

Chega de jogos. Chega de bombas. Chega de andanças. Chega de natação. 67 anos. São 17 acima dos 50. 17 mais dos que necessitava ou queria. Aborrecido. Sempre grunhindo. Isso não é plano, para ninguém. 67. Estás ficando avarento. Mostra tua idade. Relaxe. Não doerá”

 


 

Gabriel Protski